domingo, 9 de octubre de 2011

Amor y sabatetes de ballet


Això eren unes sabates. No eren unes sabates de festa, ni d’anar per casa. No eren ni més boniques, ni més velles que unes altres. Però eixes sabates no eren com qualsevol altre parell, eren les sabates favorites de Sandra. Quan la xiqueta es calçava amb eixes sabates, ningú no podia fer-li mal. La nena fugia, volta que volta, de la realitat, s’enfonsava en el seu propi món ple de déboulés, demi pliés i relevés. Ballava, de puntetes, per sa casa, pel carrer i, fins i tot, a l’acadèmia de ballet de la senyoreta Betancourt. Les sabates esperaven pacients a l’armari a que la xiqueta arribara del col·legi a les Quatre i es posara a practicar els nous moviments que havia aprés a l’acadèmia. Però, sense cap dubte, el millor dia per a les sabatilles de ballet, era el dissabte, quan Sandra les portava a l’acadèmia.  Les sabatilles van gaudir de cadascun dels dissabtes des de que la mare de Sandra li les va regalar. Ja havien passat més de dos anys i les sabates encara sospiraven en veu-re a la xiqueta obrir les portes de l’armari: s’havien enamora’t de Sandra. Però no era un amor corrent, era un amor etern. Les sabates volien a la xiqueta tant com la xiqueta volia a les sabates. Les sabates feien volar a la xiqueta i la xiqueta feia volar a les sabates.
Un dia, després del ball, la senyoreta Betancourt va parlar amb Sandra i les sabates van escoltar com li donaven a la seua estimada el paper protagonista d’un ballet que s’anava a representar en dos mesos al teatre de la ciutat. Tan gran era la felicitat de les sabates que començaren a botar i a girar sense parar. La xiqueta es deixava portar per elles amb un gran somriure a la faç.
En arribar a casa, sa mare la va rebre amb una abraçada. Duia un paquet amb una llaç per a Sandra: una caixa de sabates. Estes ja hi estan velles,  va dir la mare. Eren unes noves sabates de ballet, de tela llustrosa, molt mes brillant que les antigues i imfimament més boniques. Eren de seda blavosa i vellut color de cel, molt diferents de les sabates rosa descolorit que portava la xiqueta. En veure el regal, Sandra es quedà bocabadada i quasi plorava de l’emoció mentre es llevaba les dolgudes sabates de ballet i es calçava les noves.
La mare va guardar les velles en un racó de l’habitació, dins una caixa mal tancada, des de la qual les antigues sabatetes de ballet contemplen a Sandra, sabent que no les tornarà a estimar mai més.

viernes, 30 de septiembre de 2011

L'avi i la xiqueta


                                                             
L'univers ennegreix
les nines de ta faç
amb l'encís d'una estrel.la
que mor en plor fugaç

T'envegen els astres!
Cabells de foc flamant
trenquen mon cel
de cendra blanquejant.

Riu-te joiosa, xiqueta!
no dixes que ploren
tos llavis d’angeleta.

Jardí d’un món florit,
Si ets la rosa tendra,
jo el pètal marcit.

martes, 27 de septiembre de 2011

Guerra i Amor


M'agradaria començar aquest blog amb una història escrita fa cert temps. Com ara no tinc gaire temps per escriure un relat nou, deixe aquest relat i espere que  gaudiu llegint-lo tant com jo en escriure'l:

Avui et veig i et pregunte: Has plorat? Somrius i les llàgrimes banyen els teus llavis. Un dia més, en aquest jardí desert, et sentes i parlem.

Dius que em trobes en falta, jo també. Fa temps que no ens veiem i els anys han marcit la teua pell. Per què no llueix els teus cabells com abans solia? Tampoc veig brillar els teus ulls quan em mires. Dis-me, amor: A cas ja no m'estimes?

Les flors que vas oblidar ací ja no tenen pètals en la seua tija seca, el vent se’ls va emportar, igual que als records. T'observe i t'estremeixes; jo també tinc fred, molt fred…des de fa vint anys.
Gèlid alè mortuori, que ens acaricia dia i nit.

Suaus roses fresques dormen en el meu llit de pedra i la meua ànima plora en veure't recordar. No més llàgrimes, no patisques per mi: no va ser la teua culpa. Tanques els ulls i tornes vint anys enrere, quan la pau era somiada i la guerra viscuda. Per tu, vaig combatre, per tu, estimada. Un color: roig sang, un propòsit: llibertat.

Ideologies, totes busquen el mateix, totes busquen dominar. Qui fa la guerra? Els combatents, les víctimes, els civils? No. Som simples marionetes d'els qui decideixen i no han de morir.
Què mou als poderosos a dirigir? Els diners, el poder, la fama, el domini, l'imperi...
Què mou als civils a matar? L'amor.

Paraules enverinades, contra mi i el nostre amor. La gelosia corromp a la gent i més si estimen alguna cosa que no poden aconseguir. Vas poder triar-li a ell, ric i afamat. Però no ho vas fer, no: em vas triar a mi, un pobre civil sense res que oferir-te. Ell no suportava la teua decisió i va llançar mil dards enverinats en forma d'una acusació. Roig! cridava, Roig! i em van capturar.

Nu i magolat, contra la paredassa. Els meus ulls no van ser embenats, no temia el meu destí. Ja no veia als soldats, ja no veia els seus fusells…solament et veia a tu, somrient: la imatge més bonica que mai vaig veure.

Esclat lluminós que sacsejà el meu cos. El fred va envair la meua pell i vaig sentir com queia sobre sang i arena. Però no et preocupes, amor, ara estic bé. La mort no és tan dolenta com sembla, seguisc ací esperant-te. Solament tinc fred…molt fred, un fred perpetu.

Seques els teus ulls enrogits, m'he alegrat de veure't. Observe com et vas, lentament, pel camí lapidat. Ací t'esperaré, un any més, una vida més.

Promet no plorar per mi. Plora per aquells que viuen reprimits i no pels qui moren defensant el que senten. Perquè no em penedisc de gens en aquest món, no em penedisc de morir per ser el que sóc, de ser el que sóc per protegir-te, de protegir-te perquè et vull. Solament em penedisc d'una cosa: no poder dir t'estime una vegada més…